Morir De Placer

¿Para qué escribir, no? 
¿Será que es como escuchar, que uno es libre de entender lo que sea de los significados diversos de las palabras?
¿Habrá algún mecanismo correcto para poder escribir, algo así como una pre-planificación de recibimiento para alguien especial o que se cree especial?
¿Será que escribir es como tener un dolor de cabeza necesario y vital para realizar producciones creíbles?

¿Habrá alguien que escriba por placer?
¿Habrá alguien que escuche por placer?
¿Habrá alguien que muera por placer?

No sé . . . hay unos bombos en mi cabeza, en este momento, latiendo algo así como un olor a podredumbre. No importa si no entienden.

¿Habrá alguien que lea mis palabras leyendo con el olor y ruido de mis ojos?
¿Habrá alguien que abra mis palabras para sumergirse en ellas como pelícanos en busca de algún inocente marino?
¿Habrá alguien que huela mis palabras con el olor de un pensamiento estimulante?

No sé . . . nadie sabe, lo único que se sabe es que mañana él morirá y yo moriré.  

   

Nocturna

Estrellas de la luna

En tu profunda pelambre

Nocturno alambre

Cual hambre de búho

Oscuras luces

Cual faros lejanos

Piensan soleados

Soñando mujeres 

Cual gato negro

Abraza la luna

La noche sigilosa

Besa al búho

Autoras

Tulipanes de pancitas

Caimanes de manitas

Planes de letritas

 Rojizos centenos
Rosados serenos
Rodados senderos

Ríos de lirios
Rizos de sirios
Ritos de tirios

Verdes soledades
Tardes sin edades
Mar de ciudades

Letras lloradas 
Libros perladas 
Autoras amadas

 

Perguntas-me D'amor

Por quê não das-me o céu que pensei?

Por quê não faz-me o véu que te dei?

Por quê não traz-me o meu que amei?

Perguntas-me sob ventos

Respondo-te sob secos

Perguntas-me sob ecos

Respondo-te sob tentos

Olho-te com paixão

Sinto-te à procura d'amor

Peço-te a cura do perdão

Mando-te o som da dor

Num verso simples jogas-me flores

Simplesmente sujas-me d'amores

Simplesmente pedes-me sabores

Simplesmente juntas-me cores

Será que sentes tu compaixão?

Será que tu vais jogar-me ao chão?

Será que vais dar-me o não?

Será que vais deixar-me sem razão?

Não sei, só espero que não deixes-me

Só espero que não magoes-me

Só espero que não abuses-me

Só espero que não esqueças-me

Só peço-te amor.

Turbio Lunar

El ronroneo de una luna

Lunares turbios de un sol

Solitario, nocturno. . . gris

Grisáceos trasnochados de amor

Amoríos que tremen 

Tremenda y atormentada flor

Flores rosas 

Rosáceas, más bien

Bienestar amarillento infantil

Infantilesco, inútil

Inútilmente tramó ocultar

Ocultarse bajo medio punto

Puntos cual raya 

Rayados por un amor

Amorosos sobre una luna

Lunares turbios de un sol.

Solitario, de una luna

Lunático el ronroneo.

La última vez

Abrí los ojos, la habitación era gris

Las franjas blancas del cortinal la surcaban

El sol comenzaba a entrar por la ventana

Un nuevo día asomaba.

Pero adentro parecía una cárcel

Las blancas franjas parecían barrotes

Miré su pelo, negro y alborotado

Como mi corazón...

Afuera el rojo comenzaba a brillar

El calor lo invadía todo

Pero adentro era frío y oscuro

Se me heló la sangre y temblé.

Esa fue nuestra última noche juntos,

La última vez que lo vi...

Olho D'água

As minhas algas amaciam-te 

As minhas almas sorriem-se

Os meus grãos de areia beijam-te

As minhas mãos de aveia queixam-se 

Os meus arvores mexem-te

As minhas mármores beijam-se 

Os teus algodões sujam-me

Os teus assobios derrubam-me

As minhas palavras incendeiam-me

As minhas pegadas desviam-se

Os teus livros procuram-me

As tuas flores afogam-me

Por quê não vens pra cá?

Por quê não falas nada?

Será que a vida mudou e eu nem percebi?

Será que a vida levou-te para longe de mim?

Seja como for, mergulharei num olho d'água

Seja como for, voarei num olho d'água

Com você.

Mother (another fragment)

It started as a deep, almost imperceptible bass vibration. You would think of a landslide, or a faraway earthquake, except that it grew very slowly, ever regular and subdued, and at times it almost seemed to disappear.

It didn't. It merged into the background, fused with the silence of the night, and you wouldn't realize there was a sound at all, so steady and all-pervading it had become. Until it was too loud, too powerful, too near to ignore, and the ground, the house and your very body began to vibrate in tune.

Monica approached the open window. Could this be what Father had told her? Had they left their mountain valleys, migrating once more after all these years? It seemed so. Vague shadows semmed to glimmer at the end of the street, beyond the lights and far below the starlit sky. Were they so short, so small? Maybe she had them wrong; after all she had been a little girl when  she first knew about them, and she was a grown woman now.

Almost a grown woman, she told herself, though it would have to do. Lesson learned: the Universe won't wait for you to grow up at your own comfortable pace. Oh, yes! Lesson learned, or you fail. The Universe doesn't much care. She had ample proof of that.

The house shook, fast and low. Monica grabbed at the windowsill, mostly for comfort. There was no real danger, she knew; this had happened many times before across the years, and no one had ever been harmed, no structure had failed. It was merely a weirdness, but so strong, so inescapable, that it seemed impossible that the world would be untouched by their passing.

Now they were near. Monica could see their shapes as they walked, with rhythm and purpose. Yes, they were very small, and dark, and carried themselves low to the ground. Some carried packs, others pulled little carts. They must number many tens of thousands, and soon they covered the street from end to end. The vibration was overwhelming, the silence more so.

And then they were gone. In orderly procession they marched past, and disappeared around the curve. For several long minutes she could sense them, until the world was once more still and only a shivering memory remained. Too still, the world, she now realized, too silent and too full of memories.

Had this been a wake-up call? She didn't believe in signs and portents, only in hard facts, but even hard facts can point somewhere and tell you something you hadn't realized. Maybe she should do something about the silence that had become her world.

Monica left the window and snapped a cup of coffee. There would be no more sleep tonight.

Mother (a fragment)

Monica stared.  She touched the picture with the tip of her finger, twirled it and shook it until it grew large enough to block the window, throwing the room into an all too familiar half light. A comfortable, welcome half light.

Monica stared, not really looking at the picture, which she knew by heart. Every shape, every shade, every line, she had already seen a thousand times. It had grown to be more real for her than any room of the house, any street, any park. It was part of her, as if her brain refused to look at a world that didn't have the picture standing out right in front of her eyes.

Monica stared. She knew this was a pointless exercise. That there was nothing new to learn from it, nor any enjoyment to be had. Not even pain, this far along the road. Inner Monica told her so, over and over, and she was right. Monica knew she was right, and still was powerless to resist.

Monica flicked the picture close, resigned to leave it once again behind.

And still she stared.

El despertar

El matón arrojó el cuerpo maltrecho de Miguel en la fosa del patio, restos de huesos y carne en descomposición adornaban su negro interior, tomó una pala que estaba apilada junto con otros utensilios de jardinería dentro de un cobertizo, hizo hacer tragar la pala con la podrida tierra apilada para llenar lo antes posible la fosa. Ya había acabado, jadeante y bañado en su propio sudor, se agachó de cuclillas y arrojó un fuerte escupitajo sobre la tumba, tomó una espátula y la enterró a manera de lápida – ¿A qué te supo hijo de puta? - dijo mientras una estruendosa risa apagaba la quietud de la noche.  El matón se puso de pie, tomó la pala y la llevo a su hombro cogiendo el sendero hasta la entrada trasera de la cabaña.

Capas de tierra cadavérica cubrían su agónico cuerpo, Miguel no podía respirar. Su noción del tiempo la había extraviado en lagunas confusas, no obstante, era consciente de que había recibido numerosos traumas en su cuerpo que lo llevaron a su condición actual, haciendo la intuición a un lado y haciendo caso a la lógica concluyó que había sido enterrado vivo, una aterradora sensación que inundó sus pensamientos, sentía como si le oprimieran el pecho con una aplanadora, sus piernas y brazos estaban inutilizados, y su boca estaba llena de tierra que sabía a podredumbre. Desesperado giró su cabeza pero un intenso dolor en su cabeza le provocó incontenibles ganas de vomitar, se tragó su propio vómito, si no lo hacía podía morir ahogado en su propia porquería; su mente entró en un estado de semi-inconsciencia en el que trataba de asociar sus extremidades y dibujar un plano mental de cuál podría serle más útil, su mano derecha estaba sobre su pecho, Miguel necesitaba aire, empezó a escarbar y con su codo logró hacer un pequeño espacio para maniobrar.

Al cabo de un rato consiguió abrir paso a su brazo derecho dejando salir su mano por encima de la tumba sintiendo el frío gélido de la noche, empezó a moverla en diversas direcciones buscando algo, lo que fuera, tocó algo de borde metálico y delgado, lo jaló poco a poco y lo tomó con su mano, su memoria táctil hizo un diseño en tres dimensiones del objeto y pudo deducir que era una espátula, empezó a excavar a ciegas, echando la tierra hacia donde él creía que estaba afuera de la tumba, esforzándose minuto a minuto pudo sentir cómo la carga se hacía cada vez menos pesada, empezó a mover la parte superior del cuerpo y sintió cómo la tierra  se removía a los lados, al parecer habían cámaras de aire entre los montículos que le sirvieron para asentar las capas de tierra que cubrían su rostro; Al poco tiempo pudo sentir cómo una leve brisa se adentraba por sus agujeros nasales. Hizo una pausa para recuperar las energías que había invertido tanto en cavar, no había abierto sus ojos, una vez se decidió a abrirlos lo primero que vio es un  oscuro cielo estrellado, las estrellas eran las únicas testigos de su sufrible lucha por salir de esa tumba, acto seguido llevó la espátula a su boca y la mordió muy fuerte para levantar aún más su brazo derecho y buscar apoyo sobre la tierra dura fuera de la tumba haciendo presión hacia abajo y elevar parte de su cuerpo por encima de la tierra. Descargas continuas de dolor agudo atacaron su cerebro pero no se detuvo hasta sacar parte de su cuerpo, un dolor frío que vino de su brazo izquierdo le hizo caer en cuenta que algo estaba mal, lo tenía dislocado, y no sólo eso, también una herida muy cerca de su pulmón izquierdo, parecía ser de bala, no podía recordarlo y le costaba respirar. Mordió fuertemente la espátula, gruñendo con agonizante dolor impulsó con más fuerza su cuerpo fuera de la tumba, el notable esfuerzo hizo que perdiera momentáneamente sus sentidos y entrara en un desmayo. 

En El Espejo

Me miré en el espejo
Me dí miedo

Mi reflejo me acarició
Mis ojos se perdieron

Rasgos desconocidos
Nariz de ardilla

Ojos profundos, curiosos
Pómulos afilados, firmes

Labio inferior carnoso
Labio superior deficiente

Concentrarse y encontrarse
Conocerse y olvidarse

Lo extraño de lo conocido
Lo conocido de lo extraño

Percibir el miedo de otros en uno
Al usar el espejo como debe ser usado

Reconocerse y tomar cuidado
Al charlar con conocidos-desconocidos

El miedo a uno mismo nos permite crecer.

Trestes Mementos

Rocas vuelan por su cuerpo

Jugando por su mente

Soñando por su viento

Huecas por su tiempo

Corriendo sollozantes 

Sienten locas mantes

Son negros sedantes

Risueños de meros cantes 

Ante pasajeros antes

Sembrando infantes

Pensando mesan amares 

Ceses merecen mentes

Nestes mementos trestes

Estos pasen tristes 

Crecen amaros creces

Luces suenan mentes

Bocas crecen dedantes

Patos liberan amantes 

La boca hueca del roto amor sonríe.

En La Ventana

Una mano apareció en la ventana
Alguien la vio
Azul corrió en su interior
El pasto era negro
Su amor había muerto
Ella era la dueña de la mano.

Años más tarde, un ojo aparece en la ventana
Nadie lo vio
Rojo se desparramó por su roca
La ventana era él, su amor
La muerta era ella, la roca
Nadie tenía manos.

Madeja De Lana

La vida es como una madeja de lana
Para realizar un ovillo perfecto
A veces, uno debe concentrarse
Concentrarse en sus manos
A veces, uno debe olvidarse
Olvidarse de sus manos
Para ver arañas en su lugar

La vida es como una madeja de lana
Para realizar un ovillo perfecto
Debemos ser un ser externo
Alguien con diferentes conexiones
Debemos ser un ser interno
Alguien con conexiones similares

La madeja de lana, la de tus manos
Debe liberarse y actuar por sí sola
Debe tomar conciencia y sentirse lana
Debe poder sentirse bufanda
Sólo así resolveremos problemas
No hay otra forma

La Playa Es Vida

Fluyen pensamientos a través de un planeta como ríos

Ciertos universos se encuentran, otros siguen, otros mueren
Aves mueren tenues sin ser percibidas
Aquellos que continúan, se transforman en títeres de plástico
Recipientes artificiales llenos de . . .
Es como decir: baldes llenos de . . .
Singularmente hechos de esa cosa de la que están rellenos.

Dos hojas se besan como si estuviesen destinadas a olvidar
El sapo en el estanque saluda al destino como a un viejo amigo
La ventana en el gato sonríe,
con amor, a la lámpara, eléctrica, natural
La regla con sus propias actitudes poderosas, le frunce el ceño a otras reglitas
Uno puede concordar con la regla, pero no tiene sentido hacerlo
La regla no va a defenderte, es demasiado reguladora como para reprimirse

Las aves nunca dejan de existir, como la lámpara, eléctrica, natural
Los sapos son incapaces de saludar viejos amigos
Las reglas nunca fruncen el ceño (tampoco se reprimen)

Llenos de mierda, dice Elizabeth besando a Louis . . .
. . . y esto puede relacionarse con vos . . .
Soy una perra.

Beach Is Life

Thoughts flow through a planet like rivers
Some universes meet, others continue, others die
Birds die without anyone noticing their faintness
Those continuing, become plastic puppets
Artificial containers full of . . .
So as to say: buckets full of . . .
Uniquely made of that thing that they're full of.

Two leaves kiss as if they were meant to forget
The frog at the pond salutes destiny as if an old friend
The window at the cat smiles lovingly at the natural electric bulb
The ruler with its own powerful attitudes frowns at other tiny rulers
You may stand up for the ruler, but there's no point in doing so
The ruler will not defend you, he's too much of a ruler to subdue

Birds never stop existing, like the natural electric bulb
Frogs are unable to salute old friends
Rulers never frown (nor subdue, for that matter)

Full of fuck, says Elizabeth while kissing Louis . . .
. . . and this can all be linked to you . . .
I'm a cunt.

Ella

    Los ojos de ella, brillantes como amarillos, tocan los azules de mi mente susurrando rojos en mi oreja; rojas palabras que captan lo rojo de mi vida. No puedo creer como alguien tan gris, puede convertirme en alguien tan rojo, como si la mezcla de nuestros cuerpos importasen al momento de hacer el maravilloso acto del rojo.

    Su boca, tan blanca, acaricia la mía como el amarillo tocando el verde; haciendo al verde más verde y más verde, caricia tras caricia. Mi boca, tan negra, presiona la de ella, creando afluentes de un rojo escarlata dentro de mi cuerpo, como si quisiese cambiar su gris a un naranja, como el color que yo fui antes de conocerla.

    Sus manos, verdes como hojas, agarran mi tierra. Mis manos, marrones como un tronco, agarran su tierra. Nos quedamos así, explorándonos como si fuésemos niños jugando con arena. Haciendo de nuestros cuerpos, un parque de diversiones de universos desconocidos lleno de sentidos callados. Emociones rojas que son censuradas por lo negro de nuestras vidas.

    Las piernas de ella comienzan a enredarse alrededor de mi ser. Me hago fuerte, lleno de energía y siento la necesidad de hacer que su ser se transforme en un rojo brillante, un color que nos hace a todos nosotros pasionales criaturas de amor. Sintiéndome de esa forma, no puedo hacer otra cosa más que rendirme ante su magia.

    Su cuerpo responde de la misma forma. Siendo naranja, ella logró hacerme un rojo brillante. Siendo gris, logré hacerla un rojo brillante. Es así como creamos este lugar donde vivís. Así es como debemos amar.

Needing To Forget

Needing wants hugs
Needing wants loves
Needing wants kisses
Needing wants wants

Needing feels colours
Needing feels energies
Needing feels trusts
Needing feels has

Needing hugs pleasures
Needing hugs bodies
Needing hugs feelings
Needing hugs hugs

Wanting loves eyes
Wanting loves steps
Wanting loves expressions
Wanting loves loves

Needing perceives presences
Needing perceives magnetisms
Needing perceives smiles
Needing perceives perceptions

Needing kisses hearts
Needing kisses scents
Needing kisses voices
Needing kisses kisses

Needing to vanish from Earth for not having his existence near.
Needing to forget his presence, his voice, his song, his feeling.
Needing to kill memories because of his forgetful love.

Mr. Love

I like the green of leaves singing to the sun, like red birds flying at dusk and blue frogs hopping from puddle to puddle or black butterflies swimming on the light-blue air of the sky. What I enjoy even more is that they are like nocturnal flowers that swim in space like tiny rose petals that go with the course of the wind like a fish in the sea or a rat enjoying the effects of a Black Mamba's venom; a snake that has the interior of its mouth so deep and obscure that seems to absorb every kind of love like a Black Hole consuming planets, butterflies, frogs, leaves, birds, flavours, fears and loves. Like a human absorbing nutrients.

I like the red of life. That colour that seems to fill us up with energy when we find the voice of a happy bird that, even though he pretends to know songs, they really are passionate talks with lovers that are hidden by imaginary memories that look like bunches of exotic and bizarre roses that go unnoticed to the human eye, with invisible colours, indiscernible and full of a perfume with tints of tangerine, lemon, strawberry, watermelon, melon and a touch of greens and reds.

I like that which we call death. A topic so lacking of creativity, so abstract and yet so full of prejudices and walking words that create fictions, horrors and sadness. I don't think it's anything that we think of, I believe it's something amazing that fills our souls because, without it, renovation wouldn't exist, everything would be monotonous, there would be no connection whatsoever between situations of our lives, those birds that I mentioned at the beginning, wouldn't fly at dusk, the green of leaves wouldn't sing, we would lack passion, there wouldn't be energy, nor peace, nor happiness.

Could you imagine a world without those fascinating experiences?

I like the smell of the grass once dew has fallen,
I like the smell of the name Rocío*,
I like the smell of the man that sprays,
I like the smell of the dew that sprays the grass so gently that seems to give, green, hope and, yellow, happiness.

I like all of that.
All of that is what I call in a simple and passionate way: Mr. Love.

Escritura Aleatoria I

Come y bebe tus ojos gatunos
Encuentra y golpea tus garras gatunas
Ronronea y confunde tus palabras gatunas

Se un gato
Se una serpiente
Se un ratón
Se una casa
Se tonos

Se yo
Se vos
Se él
Se ella
Compórtate

La vida es el arte de comerse pensamientos
La vida es el arte de morder dolores
La vida es el arte de musicalizar ratones
La vida es el arte de amar, comer, contar, gritar.

La vida es él
La vida es yo
La vida es vos
La vida es ella
La vida es ellos

Human Nature

White skin.
Black eyes.
Red lips.

Snow.

Volcanic rocks.

Lava.

Love.

Sadness.

Confusion.

Fire.

Water.

Wind.

Kisses.

Sex.

Hugs.

Spring.

Summer.

Autumn.

White skin, black eyes, blue lips.

The perfect combination for the colour of winter.

The perfect combination for the colour of cold.

The perfect combination for the colour of greys,

The perfect combination for the colour of black,

The perfect combination for the colour of death.

It's like that that life is born.

It's like that that life goes by.

It's like that that life ends.

There isn't other possible ways for life to have a subtle development.

There isn't other possible ways for nature to appear like love.

There isn't other possible ways for humans to meet and live.

There isn't other possible ways.

To make him love her.

To make her love him.

To make that love never end.

To Love

Feel flowers when walking,
Touch trees softly,
Feel the green smell of leaves,
See love in the greys,
Listen meows of love,
Smell words that smell like roses,
Kiss greys, whites and blacks with passion,
Perceive the external energy flowing from our bodies,
Control desires,
Sing reds, yellows, pinks, greens, blues and blacks,
Keep the black and the greys for animals, distance them from emotions,
Live the life of red, that spreads like the fire that's blown by the wind in the hopeful green meadow of future hopes.

That.
All that.
That immense complexity, is.
Simply is for its beauty, its immensity and its brightness.

That is the brightness of love.

Buscando Al Abracitos

No entiendo sus actitudes. Recuerdo sus besos. Siento la protección de sus abrazos. El perfume que él usaba, Antonio Banderas, se encuentra nadando por los aires cada vez que camino por los lugares a los que he ido con él. Sus palabras se encuentran grabadas en mi mente. No puedo olvidar la forma de su sonrisa, sus pómulos, la pasión de sus ojos. Olvidar la sinceridad de sus actos y de sus palabras me es tan difícil que prefiero dormir y soñar con él, para siempre. Esa electricidad que recorría mi cuerpo cuando él besaba mi cuello, aún la revivo en pensamientos . . .

sin entender sus actitudes . . .

sin entender las actitudes de esa persona que parece olvidarse de mi . . .

sin entender las sonrisas de esa gente que me mira . . .

sin entender esas miradas fijas, vacías e inexpresivas . . .

sin entender las charlas picantes entre grupos de amigos . . .

¿Cómo se hace para dejar fluir algo cuando se quiere violar el cuerpo de un joven que amo con tanta intensidad? ¿Cómo haré para controlarme la vez que lo vea? ¿Cómo haré para evitar sonreirle con ojos del color de una profunda inmensidad capaz de succionarlo, como si mis pupilas fuesen un agujero negro?

Tengo ganas de que él lea mis palabras, que sienta toda esta energía que tengo acumulada. No hay forma de hacerlo. Debo esperar. Ya vendrá. Ya tendré tiempo para hacerlo. Mañana debo dedicarme a vivir. Vivo en el pasado, en el color de sus abrazos. En un color que es sólo imaginario. Desearía tener la fuerza para romper todas las barreras y poder ir hasta su casa, tocar la puerta, esperarlo, y llenarlo de besos, sin decirle nada. Luego regresar, así como si nada . . .

haré eso . . .

liberaré tensiones . . .

seguiré adelante . . .

amaneceré mañana . . .

Lo amo. Ya le he escrito, se llama Señor Abracitos: si lo ven, díganle que Anís, hará galletitas de anís para recibirlo. Pueden decirle, también, que Sancho Panza volvió, que me llenó de besos, que yo lo llené de besos (hasta en esa pancita hermosa), pero que sigo amando a Abracitos; Sancho Panza no podrá abrazarme de la forma que él lo ha hecho, ni darme el futuro que deseo. Lo que puede suceder es que Sancho Panza se venga a vivir con nosotros, sé que él va a querer; al fin y al cabo, sólo fueron miles de besos en su pancita hermosa.

Por favor, les reitero: díganle al Señor Abracitos (en esa ciudad de calles negras, de pasto dorado y cielo plateado, todo el mundo lo conoce con ese nombre) que lo amo y que quiero amarlo para siempre y que no tengo problema en ser yo, su Anís (la de las plantas de anís color gris), quien le proponga matrimonio. Puedo esperarlo todo el tiempo que quiera, pero ya me lo dijo Sancho Panza (mientras Grisín, el majestuoso gatito del Señor Panza, lamía panes en su falda): "el Señor Abracitos, va a ser su esposo, mi amada Anís, la amada de Abracitos, la amada de sus plantas de anís y de sus hijos que aún no ha tenido pero que tendrá".

Así que lo esperaré, todo el tiempo que sea necesario.

Moon Years

    A fish-eating chocolate hesitates when seeing that the sun married the moon. The moon, who's in love with the fish-eating chocolate, hesitates when seeing the sun. The sun, who's planning to darken the moon, hesitates when seeing the fish-eating chocolate. The three of them belong to the world of possibilities. Anything can happen.

So, the sun decided to melt the fish-eating chocolate (that had no fish to eat but those that used to swim through the dream clouds that snakes used to create when mating with cats). The moon pondered on marrying the fish-eating chocolate. 

 The not-eating-fish, fish-eating, chocolate, decided to swim in order to escape from the sun. He couldn't. The sun found him. He was melted in less than five seconds, for the sun travels as fast as a human-eating fish (which is like saying "as fast as the speed of light", but shorter). He turned blue and disappeared from Mr. Sun's face. You might wonder what happened to the moon . . . 

    Even though the moon has lost her lover, she was still able to let the sun darken her and, as we all know, that's how they had sex. A hundred years later, the moon gave birth to micro moon-suns that loved fish-eating chocolates.

   The cycle repeats every two hundred years, don't ask me why. The years of the moon are the longest way of measuring time in this world.

Sin Connotación Política

Recepcionistas, recepcionistos

Manchas, manchos

Chocolates, chocolatas 

Caramelos, caramelas

Niños, niñas

Adultos, adultas

Libros, libras

Mucamas, mucamos

Cuadernos, cuadernas

Estamos viviendo unos tiempos donde la individualización es primordial para la convivencia en sociedad, para tener identidades grupales propias y, de esta forma poder sentirnos parte de algún conjunto. 

Algunos nos etiquetamos de raros y juntamos con otros de nuestras mismas características, aún cuando no compartimos más que gustos musicales con una persona.

Aquellos que son dueños de nuestras vidas sólo por el hecho de tener poder sobre nuestras decisiones, tratan de realizar búsquedas sobre los intereses en común que tiene el resto de la población para poder incluirse dentro de un título que es inexistente (las diferencias son creadas por los medios, propagandas e ideologías que, en sí, son irrelevantes al momento de seguir nuestros objetivos individuales; son un pasatiempo para pasar el tiempo ocupados en irrelevancias).

Es así como todos, todas, niños, niñas, bebés, bebas, abuelos, abuelas, gatos, gatas, perros, perras, hormigas, hormigos, jirafas, jirafos, monos, monas, pastos y pastas, terminamos juzgando a aquellos que más queremos sólo por una diferencia en opinión sobre un tema y, muchas veces, esos asuntos terminan bloqueando la percepción de muchos, bloqueando todo tipo de luz que esa persona pueda tener.

La verdadera inteligencia está en saber ignorar ciertos asuntos para que podamos ser más unidos y, de esta forma, poder superar cualquier obstáculo que se cruce en nuestro camino con mayor facilidad.

Las generalizaciones nunca son buenas, siempre hay un individuo que piensa como yo, como vos, como él, como ella, como esa hormiguita o como aquél sauce.

Live

Live walking to meet a butterfly

Live meeting butterflies to see meanings

Live seeing simple meanings in butterflies that fly peacefully

Live peacefully to understand the world, to be able to love.

Love,

Love so as to feel,

Love so as to feel the perfume of Monarch butterflies flying in the morning sun

Love the morning sun so as to be happy about life.

Live so as to love

Live so as to fly

Live so as to feel 

Live so as to enjoy the wonders of our minds.

Walk

Walk,
Love,
Hug,
Kiss,

Run,
Return,
Have,
Eat,

Go.
Live.
Leave.
Feel.

The Ideas

I've got my brain like a candy

A candy of milk jam

Of milk white as clouds 

Like the clouds that swim through the sky

The sky that gives us ideas

Ideas that remain for days, hours, years 

Years that fly like swallows, without destination

Without destination like your decision

The decision that you made when reading my words

My words that sail in a white page

White like my brain is right now

I've got my brain like a candy

We Are One

We are all connected.

The man on the bench reads the book I'm reading.

The kid clapping his hands, excited after receiving a balloon, acts the way I have at his age.

A pregnant woman stares at a cat the way I do.

A couple's kissing at the cinema, I do that with my love every day.

The words a stranger uttered, were the ones I had in mind.

That girl that's returning the money that fell from the man's pockets, is me.

The grass we step on, is the grass a cow (or a baby ant) will then eat.

We are bees, they make the honey we consume, we hurt them by ignoring their existence.

The plastic we use has once been a dinosaur.

The dinosaurs we never met, have once been a grain of sand, soil, a compound molecule of water.

The smells our noses sense, are part of us, they are us.

The words on this page were written by you. In fact, they are written and arranged the way your subconscious mind wants them to perceive them.

The little fishy beside me, is my reincarnated grandmother; her essence travelled to that tiny little body; or is it big but we are so self-centered that we perceive it small?

Is the cat painted on the wall, part of me?

Is the sound of rain, a piece of me?

Am I that poor old man sitting on a bench, playing an old smelly guitar?

Yes, my friend, we are all of that.

The sense of individuality is created by us, just to please the job that atoms have of repelling and attracting ones and others.

We could be cats, but we think them inferior.

We could be snakes, but most of us (everyone but me) thinks them disgusting. What's so disgusting in a snake when they are capable of surviving without limbs? What's so disgusting in a snake when they have the most amazing form of camouflage? The same happens with spiders and cockroaches.

I bet there's someone in this world that loves cockroaches (not just for the taste -- they say they're tasty).

The same happens with marijuana: some think it fucking extraordinary, like a love they could not live without; some think it brain-damaging, even when Bob Marley stepped on this planet (and he still is around us, we are just self-centered and lack the ability to see that his words are part of us -- same with Martin Luther King, Nelson Mandela, Albert Einstein, Stephen Hawking, and other many great minds that are still around us [forget the meaning of "death", it doesn't exist; it's a lie]).

All brackets closed, I'll say one tiny little thing more: Focus on your objectives, and you'll get them, we are all connected (that man you hate, that snake you think obnoxious, that cockroach that tries to scare you is just playing with you; befriend anyone, focus on the light we all have, instead of what we lack.

Un Señor Abracitos

Miradas iguales a las de él

Acarician ventanas del colectivo

Riendo Antonio Banderas me invade

Tentando a mis alvéolos pulmonares

Imaginando escenas picantes

Necesitando abracitos de él

¡Oh! Esos abrazos

¡Oh! Su perfume

¡Oh! Su mirada

¡Oh! Esos pómulos

¡Oh! Su protección

¡Oh! Su existencia...

Ir hacia él en un abrir y cerrar de ojos

Su perfume de Antonio Banderas atácame 

¡Un desconocido igualiiiito a él!

Las uñas de aquél hombre son las de él

El perfil de ese joven, idéntico al suyo

La piel del muchacho, de piel blanca

Ojos castaños, profundos, todos él

Esos ojos suyos, tan penetrantes

Esos labios suyos, tan dominantes

Esos abrazos suyos, tan abrigantes 

Esos pasos suyos, tan pensantes

Esos gestos suyos, tan adictantes

Esos sonidos suyos, tan amantes

Esos silencios suyos, tan enlocantes

Enloquecer sin él

Un alga en una roca

Impregnar mi emoción

Un verde en un negro

Asegurar mi esperanza

  Esperanza

¿Esperarlo?

  Esperar

¿Espera?

  Ella

¿Él?