Flies

Long forgotten

Blackened butterflies

Rotten on emptied spaces

Flies  like smell

Never dying

Always living

  Acquatined butterflies

Friendly flies

Both remaining

Remembering them

Visiting them

Saluting them

Meeting flies

Biting flies

Eating flies 

Is it that they meet us?

Is it that they bite us?

Is it that they eat us?

   

He's that fly inside my heart. 

     

Ahorro De Energía

Un modo poco conocido
Desconocedores de la tranquilidad
Ajenos al placer de ser distantes
Encontrarse en un punto lejano

Un modo presente pero futuro
Como un universo paralelo
Cierto lugar inhóspito
Verse en otro contexto

Un modo interno
Personal a cada máquina
Algo como otro intento
Sumergirse en otra dimensión

¿Qué es eso otro?

Morir De Placer

¿Para qué escribir, no? 
¿Será que es como escuchar, que uno es libre de entender lo que sea de los significados diversos de las palabras?
¿Habrá algún mecanismo correcto para poder escribir, algo así como una pre-planificación de recibimiento para alguien especial o que se cree especial?
¿Será que escribir es como tener un dolor de cabeza necesario y vital para realizar producciones creíbles?

¿Habrá alguien que escriba por placer?
¿Habrá alguien que escuche por placer?
¿Habrá alguien que muera por placer?

No sé . . . hay unos bombos en mi cabeza, en este momento, latiendo algo así como un olor a podredumbre. No importa si no entienden.

¿Habrá alguien que lea mis palabras leyendo con el olor y ruido de mis ojos?
¿Habrá alguien que abra mis palabras para sumergirse en ellas como pelícanos en busca de algún inocente marino?
¿Habrá alguien que huela mis palabras con el olor de un pensamiento estimulante?

No sé . . . nadie sabe, lo único que se sabe es que mañana él morirá y yo moriré.  

   

Nocturna

Estrellas de la luna

En tu profunda pelambre

Nocturno alambre

Cual hambre de búho

Oscuras luces

Cual faros lejanos

Piensan soleados

Soñando mujeres 

Cual gato negro

Abraza la luna

La noche sigilosa

Besa al búho

Autoras

Tulipanes de pancitas

Caimanes de manitas

Planes de letritas

 Rojizos centenos
Rosados serenos
Rodados senderos

Ríos de lirios
Rizos de sirios
Ritos de tirios

Verdes soledades
Tardes sin edades
Mar de ciudades

Letras lloradas 
Libros perladas 
Autoras amadas

 

Perguntas-me D'amor

Por quê não das-me o céu que pensei?

Por quê não faz-me o véu que te dei?

Por quê não traz-me o meu que amei?

Perguntas-me sob ventos

Respondo-te sob secos

Perguntas-me sob ecos

Respondo-te sob tentos

Olho-te com paixão

Sinto-te à procura d'amor

Peço-te a cura do perdão

Mando-te o som da dor

Num verso simples jogas-me flores

Simplesmente sujas-me d'amores

Simplesmente pedes-me sabores

Simplesmente juntas-me cores

Será que sentes tu compaixão?

Será que tu vais jogar-me ao chão?

Será que vais dar-me o não?

Será que vais deixar-me sem razão?

Não sei, só espero que não deixes-me

Só espero que não magoes-me

Só espero que não abuses-me

Só espero que não esqueças-me

Só peço-te amor.

Turbio Lunar

El ronroneo de una luna

Lunares turbios de un sol

Solitario, nocturno. . . gris

Grisáceos trasnochados de amor

Amoríos que tremen 

Tremenda y atormentada flor

Flores rosas 

Rosáceas, más bien

Bienestar amarillento infantil

Infantilesco, inútil

Inútilmente tramó ocultar

Ocultarse bajo medio punto

Puntos cual raya 

Rayados por un amor

Amorosos sobre una luna

Lunares turbios de un sol.

Solitario, de una luna

Lunático el ronroneo.